Rolando Revagliatti
Una anciana baja al pavimento y vuelve a subir a la vereda, sosteniéndose en un Ford Falcon bordó estacionado sobre J. A. Pacheco de Melo (y casi avenida Pueyrredón). El semáforo está descompuesto. Muchos taxis ocupados. Otra anciana, aferrada a una mujer con anteojos ahumados, cruza Pacheco de Melo, y recién entonces la primera, la amedrentada, emprende el esfuerzo superior de cruzar, más bien descuajeringándose.
Hoy, en análisis, me quedé en
el repaso sustancioso y pormenorizado de mis padecimientos físicos. Y en que
ayer conocí al médico de la familia de Susy, especialista en huesos. Le llevé
las radiografías de espalda y rodilla derecha que me saqué a fines de
septiembre por indicación del traumatólogo de la obra social, quien, además,
determinara tratamiento kinésico en base a masajes, onda corta, ultrasonido,
lámpara y ejercicios. Me preocupa la rodilla: molesta tanto al subir escaleras.
Lo de la espalda es ya crónico, estoy resignado, hace media vida que me duele en
ciertas posiciones y cuando escribo a máquina. El tratamiento kinésico resultó
un paliativo, y exclusivamente para la rodilla. Pero desde hace dos semanas
está la rodilla como antes de haberlo comenzado. Por otra parte, este médico le
otorgó trascendencia a los vestigios de sangre detectados en la orina. En el
examen de la rodilla localizó la movilidad excesiva de la rótula, me explicó la
función de los ligamentos, confirmó que las radiografías no evidencian lesión,
y encomendó placas de ambas rodillas con piernas flexionadas. Aseguró que no
hay nada definitivo que pueda hacerse, ni por la espalda ni por la rodilla.
Está al acecho un proceso de artrosis. Y él considera que la rótula podría,
alguna vez, fisurarse.
A mi analista le hablé del
Genozim. Y de la muestra de semen que el viernes llevé al laboratorio por
prescripción del andrólogo, a propósito de la escasa movilidad de mis
espermatozoides. Y claro, cuando oí “escasa movilidad de mis espermatozoides”,
me resonó “excesiva movilidad de la rótula”. Me siento raro no tomando el
Genozim. Percibía ternura por ese remedio escrupulosamente
ingerido durante meses, junto con uno de los tres (Control K, Holomagnesio y
Vegestabil) ordenados por el nuevo cardiólogo (extrasistolia ventricular
cumpliendo un lustro).
He bebido té de boldo (el
cardiólogo me prohibió el café, el té común, el mate), y estoy con hambre. Me
rondan ideas e ideítas, algunas sugerentes, ¿en cuál incursionar? ¿En la que
abriría con un introito reflexivo sobre el enturbiamiento de algunos de nuestros
mejores recuerdos? ¿En la concerniente a la ingratitud, a las bruscas o
paulatinas desvinculaciones que nos inferimos irresponsablemente los unos a los otros? El caso de Jorge en el
setenta y cinco (¡diez años ya!), o el de Ramón en el sesenta y tres. Y la
disolución, la pulverización. Con mujeres con las que salí me quedó un
sedimento...
He pedido un sándwich de pan
negro, de crudo y queso, a un mozo zombi de esta confitería Alabama. Empecé
garabateando en verde, pero la Edding 1700 agotó su tinta y la sigo en azul con
una Sylvapen. Mi consumición en esta sentada ascenderá a un austral con
treinta, según los tickets. Se sorteó la lotería de Navidad y no parece que nos
hayamos favorecido Susy y yo con nuestras participaciones. Pasó una muchacha
ofreciendo Curitas y ahora invaden el local chicos mendigando. Me solazo con el
tarjetón de un instituto de investigaciones agropecuarias y bromatológicas
recibido por nosotros para la ex-propietaria de nuestra casa. Al lado de un
dibujito con personajes aureolados, reza:
“¡Paz y Bien! Con la confianza plena en el Amor Providente del Señor y en la
intercesión omnipotente de la Santísima Virgen, ruego a Ud. y familia ante el
Niño Dios, encareciéndole al Salvador del Mundo los colme de sus mayores
Gracias durante 1986. ¡Que Dios les Prodigue sus Prístinas Bendiciones!” Y
firma un otro señor cuyo apellido
nombra al instituto. Humm... Pergeñar las características probables de alguien
capaz de redactar en serio o disponer
la impresión con su clisé comercial de eso,
supone un tránsito peligrosísimo y por ello fascinante, por los desfiladeros de
lo írrito (para expresarlo con intriga).
Redondear, redondear la
crónica antes de que la corriente me abandone. Pienso en esta materia prima, en
estos enunciados. Pienso en la novela que planeo. Y especulo, también,
organizando un relato con esta recortada información: En una aldea siciliana,
Enzo Gennaro Basunca es agraviado por dos amigos, hermanos entre sí. Jura vendetta. Ofensores y familia
desaparecen sin dejar rastros. Dos décadas después, Enzo se entera de que esa
familia reside en la capital de una provincia norteña. Llega a esa ciudad, los
descubre, y asesina a cinco integrantes. Es condenado a cadena perpetua. E
indultado, tras cuarenta y seis años en la cárcel, excelente conducta y
precaria salud. Viaja a Buenos Aires para visitar a su único hijo vivo, su
nuera, nietos, bisnietos y tataranietos. Y en un hospitalito de Gerli muere,
antes de cumplir los cien. Fin. Desde dónde el planteo, allí hay una historia;
seca, brindarla económica; toquecitos para clima, alguna línea de diálogo, y
tal vez un título a obtener del remate.
Fin, fin. Dejaré en la mesa
una cifra en billetes y monedas que incluirá propina, me levantaré, le haré un
gesto al mozo y me iré cantando, remando, sin dolor, transportado por mis
ensoñaciones, plausible, sagrado, y también yo atravesaré J. A. Pacheco de
Melo, reafirmando imprescriptibles condiciones, de prisa.
*
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