Georgina Lázaro
María de la leche
Reproducción de la tabla flamenca atribuida a la escuela del pintor de
Bruselas Rogier van der Weyden que llegó a San Juan entre 1511 y 1522. Se
encuentra en la iglesia de San José, en el viejo San Juan, donde se casaron mis
abuelos.
María da de su leche
a Jesús recién nacido,
y el niño se va quedando
poquito a poco dormido.
La navidad la llevamos en el
alma. Después de dos milenios todavía conmemoramos un acontecimiento que marcó
el devenir de la humanidad. El nacimiento del Niño Jesús. La poesía también
celebra la llegada del Mesías y la palabra se conjuga para alegrar al mundo en
estos tiempos de pandemia. El amor en su simpleza expresado en las voces de
infinitos poetas que cantan y celebran una fiesta universal.
La Tinta Invisible y la
Editorial La Casa Tomada presentan el libro En
los pesebres hay luna, compilación
de poemas de navidad. Un regalo para los lectores en estas fiestas.
Pueden bajarlo y compartirlo
gratis desde este enlace
https://latintainvisible.files.wordpress.com/2021/12/en-los-pesebres-hay-luna-version-final-1.pdf
Las 65 páginas de esta obra
– Las gallinas van en tren y otras décimas -
cumplen los requisitos literarios, poéticos, simbólicos y gráficos
imaginarios para el sano y humanístico propósito de fomentar el hábito de la
lectura en pro del crecimiento personal.
Tal apreciación se inscribe
en la riqueza y colorida presencia de imágenes, metáforas y en la diversidad de
estadios asociados al amplio universo de la niñez y de tan complejo e imaginario
contexto.
Veredicto
del jurado de la V Bienal de Literatura “Cruz Salmerón Acosta” conformado por
los poetas Neguel Machado, Wuilian Mundaraín, Enrique Viñoles.
Egla Charmell
“El
cuerpo
es
un monumento a la vida
la
virtud de la existencia”
José Ochoa Díaz
José Ochoa Díaz precisó su poemario con cuarenta y nueve poemas (o partes) donde la muerte, la noche y la sombra se repiten sin hacer círculos o ciclos, tampoco sin obstinar. Esta trilogía cadente no representa un final (ni de la vida, ni del día, ni de la luz), menos una conclusión, sino un refugio de aquel que necesita de la soledad y su Yo mismo para continuar en la existencia, sin necesidad del cuerpo social. Exalta lo personal –lo íntimo- como una referencia complaciente: “El cuerpo/ es un monumento a la vida/ la virtud de la existencia”. Su manifiesto literario es el momento cuando “La luz nos fue opacando…”, es pernoctar en la soledad: “…descubrirás que la vida/ es sólo un invento/ del vacío”.
Laura Antillano
Deseas
escribir esta carta desde un otoño pálido y frío, desde una ciudad desconocida,
con tranvía y subterráneo, con edificios ocres y un pasado histórico que parece
pesar sobre la espalda de la gente, como un baúl viejo con ropa del abuelo.
En
la memoria, como un álbum de fotos ves a papá,
gordo, pequeño, con bigote ralo, cuando discute mientras limpia sus
libros, se pone los anteojos en la punta de la nariz mirándome por encima,
porque los usa para leer y escribir y si le hablas, sube la cabeza y te mira,
como si los anteojos se quedaran inútiles puestos allí, justo encima de su
nariz.
Él
sabe bailar y canta a gritos y tiene una risa muy sabrosa. Cuando se afeita
pone mucha espuma en la brochita y lo hace con un gesto cuidadoso, poquito a
poco, y canta un poco si no anda apurado. Piensas en esto y entonces recuerdas,
página a página, el álbum de fotografías y el gato pequeño de felpa que dormía
sobre la cama cerca del piso.
Y
con tu frío de manos en el bolsillo y mejillas rojas, mientras compras
estampillas o te preparas para la jornada de trabajo de hoy, sabes que quieres
reconstruir palmo a palmo una tarde y otra, y meterte en el uniforme de la
escuela de los nueve años y tener el bulto grandísimo que arrastrabas por demasiado peso.
Y escribes para que el viaje de ida no
acabe
y haya luz en el portal de la memoria
Néstor Rojas
Carlos Yusti
Me asaltó el deseo de escribir por esa necesidad
de evitar esa foto de normalidad en la que aparecía desenfocado y como fuera de
lugar. Para concretar este deseo necesitaba escribir un libro, pero carecía de
imaginación para enfrascarme en la escritura de una ficción novelesca, sin
mencionar lo mal equipado, con respecto al lenguaje escrito, que estaba para
emprender semejante tarea. Solo tenía como soporte un montón de lecturas
desordenada. No tenía nada.Estaba en un agujero.
Un amigo fotógrafo (Yuri valecillo) me suministró el tema para un libro y lo agarré como un perro a un hueso. Durante tres años reuní información para ese puto primer libro. Entrevisté a un montón de gente. Visité a toda biblioteca real e imaginada. Viajé mucho. Cuando tuve un caudal suficiente de material informativo (en bruto) me senté ante una máquina de escribir portátil y le di de golpes a las teclas durante tres semanas de febril locura. Después de escrito el libro lo deposité en una gaveta y pude salir a la vida a mendigar un poco de luz.
Arte
poética
Ahora sé
que el poema, antes de ser las líneas
trazadas
con prisa,
es la conversación en el café,
la sonrisa azul de Blanca Luz,
la muerte de este hombre,
el apretón de manos o la vida entre dos.
